Canso da idéia que me suporta
Depois nela descanso
ainda que meio torta.

A trama distrai olhos e umbigos
daqueles que fingem,
que sentem
dos que pensam
que enganam
seus sentidos.

Enfim, a palavra se mostra:
o sentimento é ambíguo,
as provocações, maldosas.

Porém elas saem de esgueira,
vitoriosas.

-Mas que escritor é você, escrevendo mais do que vive?
Que tem mais calhamaços de sonetos que amigos?
Sempre tratando o amor com distância segura, porque este lhe é desconhecido?
Está cego para o que de fato é belo,
de tanto procurar um esconderijo.
Pro medo que te segura,
pra apatia que te aflige.

A manhã
rouba dos galhos
do jasmineiro
o orvalho
e seu cheiro
faz o sol nascer
encantado.

Essa vã glória
que tanto te envaidece
logo te atira na multidão
que se maravilha
em fazer de ti
escória.

Essa vã glória
que tanto te envaidece
logo te atira na multidão
que se maravilha
em fazer de ti
escória.

Depois de tantas palavras (mal)ditas,
a porta bateu,
ele se foi.
E quer saber?
A melhor coisa que aconteceu na minha vida.

Quem de fato abriga-se na casca?
A crisálida tranqüila
ou a borboleta envaidecida com suas asas?